"my world"

мне бы имя твоё из памяти стереть, подальше затолкнуть и больше не вспоминать. и не верить в лучшее будущее впредь, хоть мне же так хочется летать - летать!
мне бы голос твой позабыть, натуру такую ветреную и не слабую. и до истомы, как годами ранее, мне бы любить, награждённым быть новыми шрамами.

***

мы все связи отчаянно жгли, потому что в них, кажется, и вся суть. потому что пока в мире есть мосты, найдутся и те, кто их жгут.
и пока мы были молоды, я был зависим от тебя; и пока мы были молоды, я любил тебя, ведь не любить же - как?
твой старый, не стираный пиджак, и не часто - цветы в твоих волосах; "я не любил тебя." - так бы ответил любой дурак.
да я не дурак и совсем не любой, и трусостью, кажется, не отличаюсь. пусть и думать стоило головой, чтобы всё это не начиналось, пусть и курить, наверное, стоило не винстон, а что-то иное; "я не любил тебя" - из глотки не вырывается. крик оборачивается отчаянным хрипом, и, боже, что нам останется?
твой чёрный, годами не стираный пиджак;
"я не люблю тебя." вот только не знаю - как.
из горла не вырвется, чем-то другим обернётся; никто на крики мои и вовсе не отзовётся. и что я когда-то давно сделал не так? может, пришёл к вам, изменил в корне твою жизнь? а не это ли - честнейший приз?
"я не любил тебя" - так скажет каждый дурак.

***

пока я тебя спасал, ты отчаивался и, кажется умирал; вздыхал с присущей хрипотой: "какой простак!"; доказывал, что мечты мои - отстой, и говорил, что я - твой главный враг.
"я не люблю тебя" - скажет любой дурак.

"когда ты ждёшь чуда"

попытка писать - единственное средство от стресса, попытка верить - кажется, и вовсе не средство. и если ты не видишь звёзд на небе, то мне тебя жаль; я не приду и не накину тебе на плечи тёмную шаль.

***

пытаться петь, наверное, проще, чем что-то делать, а может, просто у меня вместо сердца - кремень? и играть на проклятой гитаре не сложнее, чем всё исправить; я сова, а ты жаворонок, нам не место между одними стенами.

***

в голове всё ещё звучит твой прокуренный голос, как средство для вдохновения; и в моей комнате - запах ментола, который был частью твоего забвения. в четырёх стенах сидеть и рисовать - наверное, увлекательно. и ночами курить, выпивать и не спать, оставаясь совершенно сознательным - мне можно. мне всего двадцать пять.

***

твои чёрные волосы и сухая кожа, каждая татуировка врезалась в память. и хриплый смех моей смерти аккомпанементом станет, гитара со странным именем - тоже. каждый аккорд, каждая нота - до дрожи.

***

и пока мы ждали чуда, кто-то прокручивая нашу жизнь быстрее положенного. и что же делать, если предрассудки оказались ложными? если нам не стоит бежать отсюда?

***

потому что нас никогда бы не приняли, несмотря на ориентацию, цвет кожи и цифру веса.
корабли так и не вылавировали, а попытки писать - единственные средства от стресса.

"folie a deux"

а мне бы хоть слово сказать, но непозволительно - великие души переносят страдания молча, мне б закричать, зареветь, в истерике биться - но непростительно. пожизненно заключённый по стойке "невольно", мне двигаться хоть - кажется, унизительно. и в глаза твои посмотреть - только гордость не позволяет; она так смеётся громко и оглушительно. а мне бы не тлеть, а быть тем, кто летает, но... непозволительно.

***

твои губы на моей шее, учащённое дыхание. так бы всегда - но, кажется, не судьба. всё сложнее прийти в сознания, когда около нас - чужие совсем города. а после кусание губ до крови, тихие хрипы от такой глупости, как моральная боль. мне бы кричать, мне бы голосом сиплым, да только кто даст мне обрести воль?

***

показывать то, как больно - удел слабых. сильные души сдерживаются. слабаков в этом мире валом, а сильные словно стёрты с земли лица. только то ли это, чего мы ждали? только то ли это, к чему мы шли?
кажется, нас не было вовсе (а не не стало), кажется, мы теряемся в пыли.

"remembering sunday"

а мне всё сложнее становится проживать,
последние пару лет всё как-то наоборот.
кажется, мы с тобой начинаем вымирать.
и не встречаем рождество
вместе
уже год.

а жизнь не становится проще или как раньше,
а верить в сказки - удел простаков.
меня называют странным, каким-то пропащим,
а мне ведь так сложно
в мире
без снов.

я мечтаю вернуться в детство или просто спустить курок,
и счастье не растёт с каждым шагом, как бизе.
и, как заклинание, повторяя: "всё хорошо, отлично, всё ок",
я узнаю тебя
в каждом
втором
лице.

"country song"

в такие ночи сходят с ума или пишут бывшим,
но ну никак не читают Ницше.
в такие ночи гуляют по крышам,
пытаясь, стараясь стать как можно тише.

в такие ночи гуляют по городам или деревням,
восхищаются собственной глупостью (или пресной,
напыщенной, всем известной лестью,
что стоит на подобных ночах крестом*).

//

в такие ночи не смотрят поттера и не читают книги,
к такому, наверное, каждый второй привык ли?
(пока измеряю землю шагами рыхлыми,
и наслаждаюсь воспоминаниями утихлыми,

которые болели когда-то давно в сердце,
всё равно в твоих мыслях больше нет мне места).

!

#18 Твоя Лапуська, благодарю!

С ума сойти, так круто *0*

#20 Sad Carrie, спасибо