- Название: «Чужой»
- Автор: я 
- Фэндом: Ориджинал 
- Персонажи: Нео
- Рейтинг: PG-17
- Жанр: Ангст, даркфик, songfic, фэнтези, попаданцы, антиутопия
- Планирующийся размер: драббл
- Аннотация: «Ты мертв. Мертв для самого себя...»
- Примечание: На самом деле, этот драббл – кусочек из жизни попаданца. Герой не нашел богатых покровителей, не стал избранным, не стал идеальным и его не обожает каждый встречный.
На ваш суд, господа.
PS. Текст не отредактирован. Блох поищу в другой раз.

Dream Catches - David Chappell

Шел дождь...
Ровно как и семь лет назад...
Его крупные капли скрывали твои слезы.
Природа как-будто понимала тебя, твоё состояние, тебя самого.
Ты мертв. Мертв для самого себя. Твоя душа давно сгнила, и теперь ты это отчетливо понимаешь.
Осталась всего лишь твоя оболочка. И ты, как кукла. Красив снаружи, но пуст внутри.

«Ничтожество...»

Ты семь долгих лет ждал этого дня, надеялся, что можно вернуться, увидеть знакомые и такие родные лица, но, увы...

Боль. Разочарование. Злость.

Ты потерялся. Запутался в себе. Ждешь, что кто-нибудь покажет тебе свет...
Ребенок. Да, ты - ребенок. Ребенок, у которого отняли надежду и сломали очки с розовыми линзами.
Ты с горечью вспоминаешь своё прошлое. Мать. Отца. Брата.
Те светлые дни, когда ты был по-настоящему счастлив. Когда ты жил, а не выживал.

«Ничтожество...»

Ты марионетка. И ты в руках властей, которые могут сделать с тобой всё что им хочется. Теперь навеки застрял в этом грязном средневековым городишке.
Этот мир чувствовал, что ты чужой. Активно хотел избавиться от тебя, но ты выжил. На зло всем.
Ты не понимал, зачем идёшь наперекор судьбе. Почему не сдаешься, опуская руки.
Наверное, было бы лучше, если бы ты умер.
Не мучился бы сейчас.
Но как ты глуп.

— Нео...

Ты слышишь до боли знакомый голос и оборачиваешься.
Некромаг. Такой же некромаг, как и ты.
Он также убивал. Также мучил живых и мертвых.
Некромаг.
В этом противном мире ты обрел небывалую силу. Единственный плюс, хотя...
Ты потерял всё, но обрел проклятие, заключающееся в твоей магии.

— Уходи...

Ты чувствуешь, что твой товарищ уходит и, сев, достаешь кинжал. Кровавые узоры один за другим появляются на твоих руках, но это отвлекает тебя от мрачных мыслей.
Кровь медленно, но верно стекает с твоей руки, загрязняя траву, землю, камни – всё.
Ты видишь, как она сворачивается, но не ощущаешь ничего.

Ты мертв. Мертв для самого себя.

— Ничтожество...

________________________

The end